Cinza

A morte liberta o corpo exausto

A alma já se extinguira

Silenciosa

Sobram vultos desérticos 

Erráticos

Haverá algo além deste horizonte sonâmbulo?

É miragem ou viagem, a cinza no caminho?

Decai o rosto derretido pelo tempo

Irreconhecível

À espera da viragem,

Vou sumindo de mim mesmo

Para amanhecer 

(talvez)

E da cinza renascida

Te encontrar outra vez

13 de Outubro

Amor

Rima com

Dor

A casa silenciosa

O regaço ausente

A mão carinhosa

A mãe 

Olhos

Só o silêncio conhece

Tudo o que dizemos 

Quando os meus olhos

Se diluem nos teus

Este tudo que és em mim 

Não tem princípio 

                              nem fim

Viver

Quero viver

simplesmente viver

Silenciar o rumorejar de vozes

O seu ruidoso e incessante lamento que

me ensurdece a suave musica do silêncio

Quero esquecer que existe outro mundo lá fora

Politicos, guerras, aquecimento global

Quero a ignorante felicidade

Quero apenas a simplicidade da vida a acontecer

O calor do sol na cara 

Uma cálida brisa de Agosto

O sabor do sal na pele

o teu toque

Um sorriso inocente

E tu, num assombro, sempre dentro de mim,

Quero viver, simplesmente viver

Fogo

Fogo e fúria

Ferve o sangue

Neste incêndio de Agosto

És a chama na noite

Espiral nas estrelas

Chamas por mim

E eu, naturalmente,

Rendo-me ao destino

Da luz entrelaçada

Em que me envolves.

Estrela ou fogo

                   Somos um

Poema de Agosto

Vou sendo verso solto sem nunca entrar em cena

E sem nenhuma estrofe onde encontre aprumo.

Num onírico e utópico desejo de ser poema,

Sou palavra que vagueia, sem rima nem rumo.

Poema das palavras desconhecidas

Hei-de escrever um poema

De palavras germinadas em silêncio

As que apenas se pressentem no rumor do mar

De que só os búzios solitários e a lua são testemunhas,

Feito de palavras segredadas por uma orquestra de cigarras 

numa qualquer noite sinfónica Alentejana.

Hei-de escrever um poema

Desenhado com palavras invisíveis

Para-palavras, sem limites, para que nelas caibam

a emoção que sente a criança que repousa no regaço da mãe,

 o corpo exausto de ser feliz.

Hei-de escrever um poema

Sem palavras, sem forma

Despido, num Eden por inventar,

Poema destino sem nunca ter partido.