13 de Outubro

Amor

Rima com

Dor

A casa silenciosa

O regaço ausente

A mão carinhosa

A mãe 

Olhos

Só o silêncio conhece

Tudo o que dizemos 

Quando os meus olhos

Se diluem nos teus

Este tudo que és em mim 

Não tem princípio 

                              nem fim

Viver

Quero viver

simplesmente viver

Silenciar o rumorejar de vozes

O seu ruidoso e incessante lamento que

me ensurdece a suave musica do silêncio

Quero esquecer que existe outro mundo lá fora

Politicos, guerras, aquecimento global

Quero a ignorante felicidade

Quero apenas a simplicidade da vida a acontecer

O calor do sol na cara 

Uma cálida brisa de Agosto

O sabor do sal na pele

o teu toque

Um sorriso inocente

E tu, num assombro, sempre dentro de mim,

Quero viver, simplesmente viver

Fogo

Fogo e fúria

Ferve o sangue

Neste incêndio de Agosto

És a chama na noite

Espiral nas estrelas

Chamas por mim

E eu, naturalmente,

Rendo-me ao destino

Da luz entrelaçada

Em que me envolves.

Estrela ou fogo

                   Somos um

Poema de Agosto

Vou sendo verso solto sem nunca entrar em cena

E sem nenhuma estrofe onde encontre aprumo.

Num onírico e utópico desejo de ser poema,

Sou palavra que vagueia, sem rima nem rumo.

Poema das palavras desconhecidas

Hei-de escrever um poema

De palavras germinadas em silêncio

As que apenas se pressentem no rumor do mar

De que só os búzios solitários e a lua são testemunhas,

Feito de palavras segredadas por uma orquestra de cigarras 

numa qualquer noite sinfónica Alentejana.

Hei-de escrever um poema

Desenhado com palavras invisíveis

Para-palavras, sem limites, para que nelas caibam

a emoção que sente a criança que repousa no regaço da mãe,

 o corpo exausto de ser feliz.

Hei-de escrever um poema

Sem palavras, sem forma

Despido, num Eden por inventar,

Poema destino sem nunca ter partido.

Passagem

Ao longe uma casa

Da janela outrora fechada

                            abrem-se

                                    asas

Convocam o verso do reverso,

o dia que olha o espelho da noite

Uma brisa

    entra leve,

             lenta,

quase imóvel como só a eternidade sabe

Em carícia derramada envolve o espaço

como a espuma das ondas

que ao longe confunde o mar com o céu

Uma luz

Claridade súbita espraiada no véu

com que a noite se veste de madrugada

Fechando os olhos, acordo

e só então vejo a alvorada renovada

que num beijo dissolve a escuridão

De olhos fechados distingues a noite do dia?

Desvanecida a janela

Indistinta a areia dos dedos que a seguram

                                            de onde escorre

                                                            tempo

O silêncio declama palavras que adivinhamos sem as dizer

E debaixo da pele pulsa síncrona uma só voz

Zahir

Existe um dia

Do tempo sem tempo

Em que chegaste sem aviso,

Teu rosto madrugada maior

Da noite que findava de improviso

Irrompe o grito da virgem alvorada

Desperta o louco confuso

Pasmo de respirar pela primeira vez

A vida no teu olhar anunciada

Ignorava ainda

Que teu corpo subtil guardava

Todas as cores

Todos os cheiros

Todos os sons e sabores

Meu zahir inesperado,

Plantaste teus olhos nos meus

Julgando-me cego, floria afinal

A paleta que iluminou o meu horizonte

Teus pés fizeram meu caminho interior,

Jornada invisível e ausente

Mas sempre presente,

Do norte que se faz sul,

Quando sul é o teu nome

Palavras que nascem em ti, por ti

Teu nome, mantra infindável

Meu grito, meu espanto, meu cansaço

Regaço do canto mais fundo da alma

Existe um dia

Do tempo sem tempo,

Que está em todos os dias

Do tempo além do tempo sem tempo

Que se cumpre a cada instante eterno em que existes em mim

'Zahir: Seres ou coisas que têm a terrível virtude de serem inesquecíveis e cuja imagem acaba por enlouquecer as pessoas' - JLB, Zahir em O Aleph

Premonição

Amei antes de saber que amava
Sabendo-te debaixo da pele
sem saber o que isso significava

Indizivel

Existe uma palavra indizível

Escuta-se no silêncio do murmúrio do mar
Vislumbra-se no assombro do invisível
Que está em tudo e não está nada

Um braço estendido desvirginando o céu

Toca um cristal grávido de luz

E espalha teu nome por todo o lado

Gravando em livros as letras que não dizemos,

Numa subtil mensagem que se insinua

Absoluta e imutável

Contagia tudo à volta

Não conhece passado nem futuro

E está em ambos

Na presença

permanente

Sempre presente

Este indizível que sinto

Que estranha emoção esta

De ser o mais fácil e o mais difícil

Terra sólida e firme que acolhe meus pés

É também manto invisível sobre um abismo

Que pressinto mas não penso

Um sobressalto mudo

Que nos assalta sem aviso

Mesmo a meio de um sorriso

Esta suave inquietação latente

Como submersa chama dormente
Que em paz me embala docemente

Esta palavra indizível

Incondicional, tudo permite,

tudo abraça, numa coerência impossível

Sem reservas, nas asas de um pássaro inventado

Oh palavra indizível

Infinito espaço entre

Uma camélia e uma rosa branca

A wise man once said nothing

And a not so wise one, having heard the wise man say nothing, suddenly understood everything and with his heart full of love whispered a deafening silence.
And the two became one.
And they were all and nothing.
And although no one ever heard from them again, their soundless voice is in every lovers heartbeat.

Improviso noturno simples

Pássaro nocturno onde vais?
Traz de volta o meu amor 
Vem depressa não esperes mais
Tenho urgência do seu calor
E de cuidar do seu cansaço
Vem depressa meu amor
Repousar no meu regaço

Eternidade

Um jardim, 
O silêncio das cigarras,
A sombra, um regato fresco, as línguas cansadas
O Sol no horizonte
                          morre
                      ou nasce
Uma mão que percorre
                               A relva fresca
O que faz um jardim ser um jardim
E não uma mata que atravessamos
rumo a um qualquer destino?

Um instante 
                 eterno
Todos os minutos de uma vida
de todas as vidas do tempo 
de todos os tempos por existir
Os olhos que dizem
O que faz um instante ser eterno?
Hoje és a criança que serás amanhã
e a dança dos ponteiros do relógio
é uma mera coreografia do tempo que está além
dos minutos
                  dos dias
                               dos anos
Porque existe um lugar 
em que todo o tempo é apenas um instante eterno
Onde somos possíveis
Um passado presente num amanhã sem fim

Uma palavra
Um rio é agua que corre
Mas também é fronteira
                  ou caminho
Sacia a sede
               afoga o corpo
E o Amor...
      ...tantos tons de luz no reflexo de uma onda do mar
Um sorriso

As mãos
Os olhos
Um sorriso
Sinais visíveis em como o nada se faz tudo num só nome
Do que não se vê
           não se explica
                       sente-se
Além do espaço, além do tempo, além da palavra
Em ti, eternamente em ti

Síndrome Obsessesivo

Obsessão
Ter noção
Da limitação
Contenção
Observação
de perto
ao longe
me perco
me encontro
Ignorar a tentação

Correspondência

Olá,

Aquele filme.

Podia falar da excelente fotografia, da realização, do desempenho extraordinário dos actores (a Nicole Kidman está sublime), ou do enredo. Talvez do enredo. A forma como a Anna e todos nós somos enredados na crença de uma verdade em que queremos acreditar. O twist final é desconcertante. Depois, todo o filme feito de silêncios que dizem tanto. A música.

Logo após o miúdo desmaiar e na sala de espetáculos o plano da Nicole Kidman está divinal. Tanto que diz só com a expressão facial, com os olhos. A revelação. O nascimento da dúvida. O despertar. A dúvida como raiz da fé. O assombro.

Comecei a ver o filme à noite. Ia ver só o início, já era tarde, acabei por vê-lo todo. A noite segui-me pesada parecendo que tinha dormido uma vida inteira e acordado noutra.

Tenho um problema de fé. E no entanto uma necessidade insana de procurar por algo que dê um sentido, se não ao mundo, à minha presença nele. O que é também uma forma de dar sentido ao mundo. Porque tudo está em tudo. São raríssimas as coisas que não questiono. Felizes aqueles que acreditam…

Há coisas em que vou acreditando cada vez menos. Mas a experiência da vida também me tem vindo a fazer duvidar da minha própria dúvida.

Karma. Dharma. Atma.

Quando comecei a criar a minha própria concepção de vida, a reencarnação era algo do domínio de uma certa fantasia, um exotismo ilusório de querermos acreditar que nem tudo termina com a morte física do no nosso corpo. A reencarnação era tão fantasiosa como a ressurreição de Jesus, ou a aparição da virgem Maria aos pastorinhos. Um folclore criado como estratégia de marketing para garantir seguidores, ou na melhor das hipóteses uma inocente ilusão que nos conforte a existência terrena. E no entanto…

Quando era pequeno costumava fazer uma coisa: fixava-me ao espelho, concentrado apenas em mim próprio, no meu nome, na minha identidade. E de repente era como se nada disso fizesse sentido. Como se o meu reflexo fosse a imagem de um estranho, aquele espaço fosse outro lugar, como se o tempo parasse, ou melhor fosse todo o tempo naquele instante. E ai tive um primeiro vislumbre que somos mais do que o que nos anima a carne que habitamos. Mas ainda assim, queria negar que esta alma pudesse manter-se. Esta energia dissipar-se-ia assim que expirasse o último ar dos pulmões e mais nenhum entrasse. Como se para provar que algo existe tivesse que negar incessantemente o seu contrário. E quando finalmente sentes que não há mais nenhuma negação possível, encontras a verdade. Que é também ela própria ilusória, relativa, impermanente.

Hoje acredito que existem almas em níveis distintos de maturidade. Não tem a ver com inteligência, conhecimento adquirido, ambiente civilizacional em que cresceram ou qualquer outro aspeto. O que nos anima é diferente de pessoa para pessoa. Existem existências num estágio muito mais elevado, seja num pedinte, ou num erudito. E outras mais atrasadas. Existe algo que trazemos connosco que não foi apreendido. Já existia antes.

E existe algo não explicável, que não consigo identificar, não consigo racionalizar. Que chama. Que liga. Um laço indestrutível porque não se rege pelas leis da física, do espaço, do tempo.

O Sean não podia ser o Sean porque amava a Anna. Não sei se o Sean era o Sean. Ou a Anna era a Anna. Se calhar foram sem serem Sean nem Anna. Simplesmente foram, são e serão, independentemente do corpo e do tempo em que habitam. Ou então é apenas aquilo que escolho acreditar.

Sou sempre. 

Catarse

A agonia do corredor de hospital. Eu a não querer pensar em nada daquilo, não fora ser real.
Não estou doente, nem numa cama de enfermaria sequer. E no entanto sinto algo cá dentro como que partido. Como um relógio que dá sinal de meio dia quando o sol insiste em estar para além do horizonte.
A agonia do corredor de hospital. Alguém despido de si, vazio da sua dignidade, sem humanidade.
- Não há-de ser nada, vai passar
Não sou eu, que disparate. Eu estou bem. Foi algo que comi com a mania da comida saudável.
E tudo à volta tão irreal. As mesmas pessoas todos os dias. Do quarto para o corredor para a sala para o quarto.
O vulto sem nome no corredor, um lençol desmaiado enrugado pela dor. A náusea contagiada em cheiro de morte um corpo que se desfaz de uma alma que estica os braços para uma réstia de nada.
...

Passageiro secreto

Existe um passageiro profundo que habita em mim. Tão real como o actor que caminha na rua.
Inquieto, é na sua intuição que melhor compreendo o caminho, a paisagem, os outros. Outros retratos, outros espelhos.
O actor sabe disso. E por isso o tolera.
Por vezes tenta ignorá-lo quando teima em queimar o guião com o fogo da verdade.
O passageiro é filho da luz e da sombra. É aquele breve instante entre a noite e o dia, é o efémero perpetuo. É o que não tem nome, porque é tudo e não é nada, é o bem e o mal. É uno e é múltiplo.
Vagueia por trás da máscara da máscara da máscara da máscara.
É nesse fio de luz e sombra que desliza a ponta da caneta em que me revelo e liberto.

Retorno

Retorna
Sem retorno
A peça que falta
Sem plano, sem promessa
Retorna
Sem retorno
Apenas um amanhã feito hoje

Auto-destruição

O som que sai da garganta depois do grito se esvair é o chamamento da morte

Quando já se desistiu de lutar, quando jaz a esperança,

Um útero estéril, vácuo de palavras

Quando a mudança ficou esquecida,

sob o sol de um deserto

onde o horizonte é apenas a incessante repetição

do agora

do vazio

da terra seca, árida

Quando o que resta é nada,

E o nada só se transforma quando se auto-destrói

(em transformação, nada é definitivo)

Música

Não te afastes da música. Corres o risco de te perderes.