Vivemos no limiar do fim, sem sabermos, estamos já mortos. Maquilhados, disfarçados, sorridentes, presidentes, mas vazios. Mortos. Avançado estado de coma.

José adormecido na poltrona da sua vivenda com o olhar derramado sobre a televisão de um qualquer domingo. E por trás o olhar, apenas a falência da alma esquecida na infância.

[Um dia não permitirão que eu exista. Descobrirão uma anomalia genética que me desvia do padrão humano, susceptível de originar comportamentos não previsíveis e inesperados. Tudo será controlável, perfeito, ideal]